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¡La luz! ¡El sol y el calor! ¡Ya es primavera! Träumt ihr schon von Strand und Meer? Hier die

¡La luz! ¡El sol y el calor! ¡Ya es primavera! Träumt ihr schon von Strand und Meer? Hier die Tipps zur warmen Jahreszeit von: Christoph Bisenberger, Sarah Katharina Eder, Sofia Engler, Julia Grillmayr, Leander Gussmann, Sophia Hochedlinger, Dominika Meindl, Tatiana Panyaeva.

Kommunizieren mit dem Zeichnen.

Die Cartoonisten Peng+HU haben ein neues Buch unter dem Titel Hirameki – Der geniale Zeichenspaß

Die Cartoonisten Peng+HU haben ein neues Buch unter dem Titel Hirameki – Der geniale Zeichenspaß herausgebracht. Silvana Steinbacher hat einen der beiden vielfach ausgezeichneten Bestsellerautoren, den Oberösterreicher Günter Mayer alias Peng, getroffen und berichtet über Zeichnungen, die von Klecksen ausgehen.

Aus dem aktuellen Buch: Hirameki – Der geniale Zeichenspaß. Bild Günter Mayer

Zeichnen und Singen: Das waren die zwei Fähigkeiten, die ich mir schon als Volksschulkind wünschte. Leider konnte ich weder mit dem einen noch mit dem anderen punkten, dafür mit ein paar anderen Fähigkeiten, was mich damals aber insgesamt ziemlich kalt ließ.

Viele Jahrzehnte später sitze ich einem Großmeister der Kunst des Zeichnens gegenüber, der behauptet: Jede und jeder kann zeichnen. Natürlich ist das auch meine erste Frage, die ich an Günter Mayer stelle. Kann auch ich zeichnen?

Natürlich, antwortet Günter Mayer, die Herangehensweise beginnt aber damit, Zeichnen anders zu definieren: Ich habe einmal einen Workshop gehalten, bei dem die Älteste 75, die Jüngste erst 4 Jahre alt war. Alle Teilnehmer:innen haben auf ihre Weise begonnen, eine Katze zu zeichnen. Ich finde, es geht um das Kommunizieren mit dem Zeichnen, und es geht um das Zutrauen zu sich selbst. Ich habe versucht, ihnen den Leistungsdruck zu nehmen. Gegen Ende sind lauter unterschiedliche Katzen entstanden, und es waren alle erstaunt, was sie zustande gebracht haben.

Auch beim neuen Buch von Peng+HU Hirameki – Der geniale Zeichenspaß, erschienen im Kunstmann Verlag, dreht sich natürlich alles ums Zeichnen. Beide Künstler, sowohl Peng als auch HU versuchen ihr Publikum zu animieren, von Klecksen ausgehend, deren eigene bunte Kleckse weiter zu zeichnen, den einen oder anderen dieser Kleckse zu vervollständigen. Vor allem HU, bei dem es sich keineswegs um einen Japaner, sondern um den in Deutschland sehr bekannten bayrischen Künstler Rudi Hurzlmeier handelt, propagiert die Methode des Reverse coloring. Dabei handelt es sich um die Umkehrung eines Ausmalens, sprich: anstatt einer zuerst existierenden Umrisszeichnung, die anschließend koloriert wird, wird bereits vorhandene Farbe mit einem schwarzen Stift zu einem konkreten Bild gestaltet.

„Was kann sich nicht alles in Flecken verstecken? Ein Tier, ein Mensch, ein Berg, ein Baum, ein Traum … Allerlei.“ Damit beginnt das Buch und dann wird es verbal bescheiden, wie es sich für ein Buch übers Zeichnen gehört. Peng+HU regen vielmehr dazu an, den Stift gleichsam als Zauberstab zu verwenden. Und schon braust ein Schuh mit einem Menschen davon, es begegnen uns grüne Striche und Bögen, unter denen man sich viel vorstellen kann. In den Zwischenräumen der einzelnen Kleckse fügt HU Engel ein. Man kann Kleckse auf einer Seite in ihrer Gesamtheit auch nur betrachten und darin Geschichten sehen. Dieses Buch ist übrigens alles andere als ausschließlich ein Anregungsbuch für die sehr junge Generation, vielmehr sind Fantasie und der Wunsch zu zeichnen bekanntlich an kein Alter gebunden.

Es wird Zeit, zu erklären, was sich hinter dem Begriff Hirameki verbirgt, auch wenn es viele Leser:innen mittlerweile schon wissen dürften. Schließlich sind vier Bücher unter diesem Obertitel entstanden und auch das neue zählt dazu. Hirameki ist die japanische Bezeichnung für Geistesblitz. Es gibt Hirameki über Hunde, Katzen und Wolken, als Erstling erschien 2015 Hirameki – Der geniale Klecks- und Kritzelspaß, und jetzt Hirameki – Der geniale Zeichenspaß.

Aus dem aktuellen Buch: Hirameki – Der geniale Zeichenspaß. Bild Günter Mayer

Peng+HU sind Großmeister ihrer Branche und mehrfach preisgekrönte Bestsellerautoren. Peng ist 1959 in Wels geboren, heute lebt er in Pennewang bei Wels. Er wird zunächst Zeichenlehrer, begründet 1986 die Zeichenhauptschule Steinerkirchen und studiert nebenbei Kunstgeschichte und Publizistik. Schon damals zeichnet sich sein weiterer Weg ab, denn er schreibt seine Dissertation über Bildsatire im deutschsprachigen Raum. In Wels machte er sich sowohl als Leiter der Galerie der Stadt Wels als auch als Leiter des Medien Kultur Haus Wels einen Namen. Peng+HU sind seit vielen Jahren ein Arbeitsteam, viele Bücher und auch Ausstellungen sind entstanden, und gemeinsam als auch einzeln leiten sie Workshops. Günter Mayer hat unter anderem regelmäßig für den Standard und die Zeit gearbeitet. Als Karikaturist begleitete er 2007 die Tour de France für die ARD. Für seinen „Schwarzenegger“-Verriss gewann er den Deutschen Karikaturenpreis. Mayer ist außerdem Gründungsmitglied der Akademie der Komischen Kunst in Kassel, unter anderem hat er an der Kunstuniversität Linz unterrichtet. Seine Bücher sind internationale Bestseller. Sein Pseudonym Peng ist unspektakulär entstanden, erzählt er: Fast spontan habe er unter einen Comic „Peng“ gesetzt, dabei blieb es dann.

Er befinde sich derzeit in einem für ihn ungewohnten Zustand, sagt Günter Mayer, als ich ihn in Wels treffe. Das Buch sei fertig, und seit langer Zeit habe er keinen Abgabetermin vor sich. Nachdem dies für ihn so außergewöhnlich sei, könne er die Zeit gar nicht wirklich genießen, wundert er sich.
Exkurs zum Comic als Kunst- und Ausdrucksform: Als vorerst noch wenig ernstzunehmende Unterhaltung kam der Comic in den 1950er-Jahren aus den Vereinigten Staaten nach Europa. Vor allem mit den 1968er-Jahren trat dann eine Wende ein, und der Comic wurde auch zum politischen Kommunikationsmittel. Eigentlich zu jeder Zeit, aber gerade in Zeiten wie diesen, stellt sich die Frage: Was kann ich als Cartoonist thematisieren, wo verläuft die Grenze? Günter Mayer nimmt statt einer Antwort mein am Tisch liegendes Blatt Papier und zeichnet in Sekunden und mit wenigen Strichen eine Gestalt, die sich die Hände vors Gesicht hält. Ihr gegenüber steht ein Kind, das offenbar seiner Mutter eine Zeichnung zeigt. Darunter der Text: „Um Gottes Willen, ich hoffe es ist nicht Mohammed von oben.“

Beantworten kann er die Frage aus seiner Erfahrung nicht, sagt er, denn als politischer Cartoonist wollte er nie regelmäßig arbeiten. Bei seinen Kolleg:innen hat er bemerkt, wie sehr sie sich in der Schusslinie und unter Zeitdruck befinden. Um spätestens 15 Uhr 30 musste täglich geliefert werden. Diese Arbeitsweise entsprach ihm nicht, auch konnte er sie nicht mit seinen anderen Projekten vereinbaren. Gesellschaftskritik liegt Günter Mayer wesentlich mehr, auch Sportkarikatur. Seit 1998 sind seine Karikaturen regelmäßig im Magazin Leben à la carte zu sehen.

Im Laufe der Jahre hat Günter Mayer auch Erfahrungen mit dem Buchmarkt gemacht, gute und weniger gute. Erstaunt hat er unter anderem festgestellt, dass bei den großen deutschen Verlagen nicht mehr oder nicht nur die Qualität eines Buches eine Rolle spielt, sondern vor allem die Anzahl der Follower. Damit will er sich nicht mehr beschäftigen und muss es zu seinem Glück auch nicht, denn seine Bücher sind auch ohne tägliche Postings begehrt. Er möchte, so stellt er noch einmal fest, vor allem die Freude am Zeichnen vermitteln und weitergeben.

Auf der Rückfahrt nach Linz muss ich noch einmal an meine Schulzeit denken. Meine Einsicht, leider nicht zeichnen zu können, hat meine Lehrerin mit pädagogischem Geschick noch untermauert. Du musst dich gar nicht erst bemühen, meinte sie manchmal und präsentierte meine Zeichnungen mit spöttischen Kommentaren meinen Mitschüler:innen. Bis heute habe ich nie mehr gezeichnet. Hirameki wäre damals vielleicht genau das Richtige für mich gewesen.

1 Peng+HU
Hirameki – Der geniale Zeichenspaß
Kunstmann Verlag
144 Seiten, 20 Euro

Amerika ist ein Kontinent

Anfang Februar waren die sozialen Netzwerke voller Kommentare zum Super Bowl. Doch diesmal stand nicht

Anfang Februar waren die sozialen Netzwerke voller Kommentare zum Super Bowl. Doch diesmal stand nicht der Sport im Mittelpunkt, sondern die Halbzeitshow. In einem Kontext, der von Hassreden und ständigen Versuchen geprägt ist, Identität auf das Weiße, Reiche und Westliche zu reduzieren, ist es kein unbedeutendes Detail, wenn ein Latino eine der meistgesehenen Bühnen der Welt einnimmt: Es ist ein Akt der Präsenz, der Selbstbehauptung und des Stolzes.

Ich bin kein Fan von Bad Bunny und höre seine Musik normalerweise nicht, aber dieses Mal wollte ich die Show aufmerksam verfolgen. Und was ich fand, war nicht nur Unterhaltung: Es war Identität. Es war eine Erinnerung daran, dass wir hier sind, dass wir laut und deutlich sprechen und dass wir nicht um Erlaubnis bitten werden, auf Spanisch zu existieren. Es war unmöglich für mich, mir nicht das angewiderte Gesicht von Trump vorzustellen, der – seit er erfahren hatte, dass ein Latino die Show anführen würde – sagte, er werde sie nicht ansehen.

Während einige versuchen, das klein zu machen, was sie nicht verstehen, feierten Millionen von uns, unsere Symbole, unsere Bezüge und unsere Geschichten auf globaler Ebene projiziert zu sehen. In einem Moment, in dem die lateinamerikanische Gemeinschaft mit Stigmatisierung, Angriffen und Ausgrenzung konfrontiert ist, wurde diese Bühne zu mehr als nur einer Show: Sie war eine Erklärung.

Als Latina empfand ich Stolz, so viele kulturelle Anspielungen zu erkennen, die uns über Grenzen hinweg verbinden. Von weltweit anerkannten Persönlichkeiten der lateinamerikanischen Musik bis hin zu Alltagsszenen, die jede und jeder von uns auf einem Familienfest erlebt hat, war die Botschaft klar: Wir teilen Wurzeln, Erinnerung und Freude. Wir sind unterschiedlich, ja – aber auch zutiefst verbunden.

Die Show war eine Feier dessen, was wir sind. Ein lateinamerikanisches Fest, bei dem auch die offensichtlich nicht aus Lateinamerika stammende Lady Gaga willkommen war mitzutanzen. Denn so sind wir: Wir schließen ein, wir teilen, wir öffnen den Tisch und servieren unseren Gästen das beste Gericht. Unsere Kultur schließt nicht aus; sie umarmt. Und wer jemals einen Winkel Lateinamerikas betreten hat, weiß das.

Es war auch eine Hommage an jene kleinen Dinge, die wir oft erst schätzen, wenn wir weit weg sind: die Taquería an der Ecke, die kalten Kokosnüsse unter der Sonne, die bunten Chicken-Busse, die durch lebendige Straßen fahren. Details, die manchmal gewöhnlich erscheinen, in Wirklichkeit aber die eigentliche Textur unserer Identität sind.

Und es gab noch etwas Kraftvolleres: auf Spanisch zu singen – ohne zu übersetzen, ohne abzuschwächen, ohne sich anzupassen. Benito (Bad Bunny) erinnerte uns daran, dass Amerika ein Kontinent ist, kein Land. Und alle diese Länder laut auf einer globalen Bühne zu nennen, bedeutet, eine Geografie zurückzufordern, die viel zu lange vereinfacht wurde. Es heißt, einen Namen zu beanspruchen, der uns allen gehört. Jedes Land hat seine eigenen Kämpfe, und nur wir selbst können durch unsere Medien verhindern, dass sie vergessen, unsichtbar gemacht oder uns sogar der Name genommen wird – so wie man es mit dem Golf versucht hat, der für uns alle weiterhin zu Mexiko gehört.

In diesen turbulenten Zeiten war dieser Moment für unsere Gemeinschaft nicht nur kulturell, sondern politisch im menschlichsten Sinn des Wortes: Er war Würde. Er war Sichtbarkeit. Er war Triumph.

Denn wenn einer von uns diese Bühne betritt, kommt er nicht allein. Wir kommen alle. Und die Botschaft ist klar: Wir sind noch hier, wir sprechen unsere Sprachen, wir haben Geschichte, wir haben Kultur – und wir haben Zukunft.

Aktueller denn je: der Bund der Kriegsdienstgegner

Die Referentin bringt seit längerer Zeit eine Reihe über den Anarchismus als erste soziale Bewegung und als Ausdruck

Die Referentin bringt seit längerer Zeit eine Reihe über den Anarchismus als erste soziale Bewegung und als Ausdruck vergangener wie aktueller kämpferischer emanzipatorischer Entwicklungen. Dieses Mal schreibt Brigitte Rath über die Frauenrechtlerin und Friedensaktivistin Olga Misař – und über frühe Gelöbnisse, keinen Waffendienst zu leisten.

Olga Misař in der Zeitschrift Internationaal, 1917, Nr. 3. Bild CC

Die derzeitige Regierung plant eine Volksbefragung über eine Verlängerung des Wehr- und Zivildienstes und die Staatsausgaben für die Verteidigung steigen. Politiker_Innen und Medien wiederholen ständig die hegemoniale Erzählung über die militärische Bedrohung, Widerstand dagegen wird zum Schweigen gebracht, erscheint erst gar nicht.

Fragen nach totaler Verweigerung des Soldat_Innentums – großzügigerweise „dürfen“ ja auch Frauen ihr Leben für den Staat geben, oder mit anderen Worten ‚Karriere‘ beim Bundesheer machen – werden nicht gestellt. Österreich hat, das ist aufgrund fehlender historischer Diskursivierung kaum bekannt, eine über 100jährige Geschichte der Verweigerung des Wehrdienstes.
Als sich die heute noch aktive transnationale Organisation der „War Resisters International“ (WRI) 1921 in Holland konstituierte, nahm auch ein junger österreichischer Anarchist, Alfred Saueracker (1892–1987) daran teil und gründete daraufhin den Bund der Kriegsdienstgegner (=BKG) in Österreich. Im Ersten Weltkrieg verweigerten beispielsweise 16.000 englische Männer mit Hilfe von widerständigen Frauen, die sich um die betroffenen Familien kümmerten und wichtige Koordinationsaufgaben übernahmen, den Wehrdienst. In religiösen Kommunitäten wie den Quäkern, russischen Duchoborzen oder Nazarenern war und ist Wehrpflichtverweigerung zentral. In der österreichischen Armee gab es im Ersten Weltkrieg nur wenige Kriegsdienstverweigerer, der österreichische gewaltlose Anarchist Pierre Ramus (1882–1942) war einer von ihnen, wie er in dem autofiktionalen Roman „Friedenskrieger des Hinterlandes“ beschrieb. Im Krieg sind Räume geschlechtsspezifisch zugeordnet. Während die Front den kämpfenden Soldaten vorbehalten ist, agieren die Frauen im sogenannten Hinterland. Somit entsprach Kriegsdienstverweigerung nicht dem damals gängigen Männerbild.
Die 1876 in eine jüdische Textilhändlerfamilie geborene Olga Misař, organisierte ab 1923 bis zu seinem Verbot im Austrofaschismus 1936 den BKG maßgeblich. Sie hatte sich in der Frauenstimmrechts-, der Mutterschutz- und der Frauenfriedensbewegung sowie im Anarchismus politisiert. Beim dritten internationalen Kongress der „Internationalen Frauenliga für Frieden und Freiheit“ (=IFFF) 1921 forderte sie ein Gelöbnis, keinen Waffendienst zu leisten, also den Krieg zu bestreiken, oder wie es später in den 1980er Jahren hieß: Stell dir vor es ist Krieg, und keiner geht hin!
Der BKG wurde nicht, wie erhofft, zu einer Massenorganisation. Die Mitglieder rekrutierten sich vor allem aus Anhänger_Innen des Bundes herrschaftlicher Sozialisten, aus Freidenker_Innen, Esperantist_Innen. Dennoch erstaunen heute deren umfangreichen Aktivitäten. Jeden Juli hielt der BKG gemeinsam mit anderen Friedensorganisationen, „Nie wieder Krieg!“-Demonstrationen in Wien und Graz ab, die mitunter von Nationalsozialisten tätlich angegriffen wurden.
Die Aktivist_Innen des BKG wandten eine Vielzahl von unterschiedlichen Agitationsmöglichkeiten an, um ihre Ideen zu verbreiten und Unterstützer_Innen zu finden. Mit der Gründung regionaler Gruppen sowie Demonstrationen, Vorträgen, Theater- und szenischen Aufführungen, Publikationen, Flugblättern, Artikel in Zeitschriften, Übersetzungen, der Nutzung neuer Medien wie Filme und Diavorträge, wollten sie einen breiten Interessent_Innenkreis ansprechen. Sie wollten den Diskurs verändern und zu einer Massenbewegung werden.
So gelang es 1924, den deutschen BKG-Aktivisten und Schriftsteller Armin T. Wegner (1886–1978) zu einem Diavortrag einzuladen. Wegner hatte als Sanitäter in der Türkei die Vertreibung und den Genozid der Armenier mitangesehen und fotografisch dokumentiert. Die Unmenschlichkeit des Krieges wurde bei einem gemeinsamen Besuch der 84. Ausstellung der Vereinigung bildender Künstler in der Sezession thematisiert. Dort zeigte der israelische Künstler Abel Pann (1883–1963) von August bis September 1925 die Pogrom- und Kriegsbilder. „Neue Wege der Friedenspolitik“ besprach der tschechische Kriegsdienstgegner Přemysl Pitter in der Bereitschaft.¹ Der neuseeländische Aktivist des BKG Alfred Page² besuchte anlässlich einer Europareise auch Wien und Graz und erzählte „Nachrichten vom anderen Ende der Welt […] jedesmal mit sehr interessanten, künstlerisch schönen Lichtbildern aus seiner Heimat.“³

^{Volkskundgebung Nie wieder Krieg. Bild CC}

Immer wieder stand die Frage der Wehrpflicht zur Debatte und 1925 argumentierte Olga Misař in dem Artikel „Braucht Oesterreich eine Armee?“ die Sicht der Kriegsdienstgegner und deren Kritik gegenüber Militarismus. „[W]ir […] sind Freunde der Republik, sind freiheitlich und revolutionär und wollen doch nicht, daß Waffengewalt organisiert wird, daß Fahnen und sonstiger Klimbim verehrt werden, und daß das Volk durch Uniformen, Orden und Aufzüge verblödet wird.“⁴

Als Mitglied des International Council der WRI gelang es Olga Misař, im Juli 1928 die dritte Internationale Konferenz am Sonntagberg, ca. 80 km westlich von Wien, zu organisieren. Dort existierte die Heim- und Wirtschaftsgenossenschaft, eine „kleine kunsthandwerklich arbeitende Wohngemeinschaft, die auch Gartenbau und Bienenzucht betrieb, Reformkleider trug und abstinent und vegetarisch lebte.“⁵ Die Siedlung bestand seit 1922 und wurde von sieben Personen betrieben, die keine Statuten und kein persönliches Eigentum besaßen.

Über 150 internationale Teilnehmer_Innen nahmen an der Tagung teil und diskutierten Fragen der Kriegsdienstgegnerschaft, darunter auch ein Mitarbeiter Gandhis, Rajendra Prasad (1884–1963). Dieser bekam den Rassismus der radikalisierten Österreicher einige Tage später bei einem Vortrag in Graz am eigenen Leib zu spüren. „Der Versammlungssaal war größtenteils von Heimatschützern, wehrhafter Studentenschaft, christlich-deutschen Turnern, völkischen Turnern, Nationalsozialisten und Frontkämpfern besetzt. (…) Dr. Rajendra Prasad (…) wurde von einem ohrenbetäubenden Pfeifen, Heulen und Pfuirufen empfangen. Der sanftmütige Anhänger der Gewaltlosigkeit hielt den Lärm zunächst für Beifall und verneigte sich nach indischer Sitte mit gefalteten Händen. Da stürzten drei Bodenständige mit dem Rufe ‚Du Negersau‘ auf ihn zu und schlugen mit zertrümmerten Stühlen und Bilderrahmen auf ihn ein”, wie Wolfgang Benndorf (1901–1959) die Vorfälle 1952 ausführlich als „kleinen Beitrag zur Sittengeschichte der Ersten Republik” beschrieb.⁶

Nach den gewalttätigen Ereignissen im Rahmen des Justizpalastbrandes wurde der Zusammenschluss von Friedensorganisationen dringlicher. Im November 1927 formierte sich in Wien das Komitee für innere Abrüstung, mit einer Vielzahl von Friedensvereinen, einer davon der BKG. Ein weiterer Zusammenschluss von einem Dutzend Friedensvereine erfolgte 1927 zur Arbeitsgemeinschaft österreichischer Friedensvereine. Olga Misař beschrieb die Entwicklung dieses Zusammenschlusses. „Seine Aufgabe bestand darin, die Abrüstung aller bewaffneten Formationen durchzusetzen“.⁷
Anlässlich von Gandhis Aufenthalt in London verfasste Olga Misař am 22. Oktober 1931 im Namen des österreichischen Abrüstungskomitees⁸ einen Brief, der an Mr. Gandhi, London, adressiert war und diesen nach Wien einlud. “I wish therefore to repeat our warmest invitation for your visit to Vienna in the name of the Austrian War Resisters, the Disarmament Committee, deprising 22 peace societies and the Union of Austrian Peace Societies. All of us would be happy and honoured if we could once in our lives see Ghandi, who is for us the personification of non-violence and who has practically realised our ideals.”⁹ Gandhi kam nicht nach Wien, ein Antwortschreiben ist nicht erhalten.

Die Nationalsozialisten verfolgten Anhänger_Innen des BKG, da Friedensaktivist_Innen die größten Gegner autoritärer Systeme sind. Die War Resisters, in Person des Sekretärs Herbert Runham Brown und dessen Mitarbeiterin Grace Beaton, die ihren Sitz in Enfield bei London hatten, arbeiteten unermüdlich, um gefährdeten, besonders jüdischen Mitgliedern die Flucht zu ermöglichen.

Auch in den aktuellen kriegerischen Auseinandersetzungen ist Kriegsdienstverweigerung ein Problem. Die Arbeit der WRI, der „War Resisters International“, ist daher besonders wichtig.

1 Arbeiter-Zeitung, 10. Dezember 1925, Bereitschaft, P. Pitter aus Prag über Neue Wege der Friedenspolitik, 4. Přemysl Pitter (Prag 1895– Zürich 1976), christlicher Pazifist und Erzieher, leitete die tschechische Kriegsdienstgegnergruppe.
2 Alfred auch Fred Page (1899–1930), neuseeländischer Pazifist.
3 International Institute of Social History, WRI 165, Mappe Ben Mandel, Tätigkeitsbericht 1929/30.
4 Olga Misař, Braucht Oesterreich eine Armee, in: Der Kriegsdienstgegner. Organ des Bundes der Kriegsdienstgegner Oesterreichs, 2/1 (1925), 1–2.
5 Gerfried Brandstetter, Anarchismus als Alternativbewegung, in: Norbert Leser, Das geistige Leben Wiens in der Zwischenkriegszeit, Wien 1981, 34–45, hier 41.
6 Wolfgang Benndorf (1901–1959), ders., Skeptische Reflexionen, in: Gloria Dei. Zeitschrift für Theologie und Geistesleben, 7/3 (1952), 156– 164, hier 159f.
7 Zur Frage der inneren Abrüstung in Österreich, in: Die Frau im Staat, 9/XII (1927), 3–5.
8 Diesem waren 22 Vereine angeschlossen.
9 Brief aus dem Archiv des Sabarmati-Aschram.

Die Anarchismus-Textreihe in der Referentin widmet sich dem Anarchismus als eine der ersten sozialen Bewegungen überhaupt, zeichnet Porträts über frühe Anarchist:innen, skizziert gesellschaftliche Utopien oder benennt aktuelle Tendenzen im anarchistischen Denken und seiner Praxis. Die Serie ist auf Anregung von Andreas Gautsch, bzw. der Gruppe Anarchismusforschung entstanden, die ebenso Themen und Autor:innen der Reihe betreut. Siehe auch: anarchismusforschung.org. Alle Texte der Serie auch über die Webseite der Referentin abrufbar.

Schuss, Peng: Ein Gewehr ist ein Werkzeug

Aufrüstung, Krieg, Gewalt: Die Akzeptanz von Waffen nimmt wieder zu. Und wie sieht es mit Präsenz und Thematisierung

Aufrüstung, Krieg, Gewalt: Die Akzeptanz von Waffen nimmt wieder zu. Und wie sieht es mit Präsenz und Thematisierung von Waffen in den eigenen kulturellen Sphären aus? Im Rahmen der Textreihe SCHUSS, PENG beschäftigt sich Ralf Petersen mit dem Gebrauch von Schusswaffen. Hier: Das Schlachten in der extensiven Viehzucht.

Bild CC

„Wenn ich den Finger sehe, wie er das Gewehr abdrückt, und nachher sehe, wie die Wunde platzt, dann habe ich Ursprung und Ausgang einer Handlung gesehen, ihre Geburt und ihre Umwandlung.
Was dazwischen liegt im Raum, das ist, wie die fliegende Kugel, unsichtbar.“
Rolf Dieter Brinkmann

„When I held that gun in my hand, I felt a surge of power ... like God must feel when he’s holding a gun.“
Homer Simpson

Acht Uhr morgens im Linzer Hinterland. Nebel. Treff ich einen Jungbauern. Mit einem Kompagnon hat er bereits Elemente eines Geheges aufs Dach seines Autos gehievt. Zu dritt fahren wir zu den Tieren. Auf einem nahen Hang können die Schafe sicher weiden. Ich helfe, die Gitter über den die Wiese umrandenden Zaun zu heben. Auf der Weide werden sie dann zum Gehege zusammengesteckt, in welches die Schafe gelockt werden sollen. Ob die Tiere weit weg seien? „Da vorne stehen sie“, sagt der Bauer und zeigt in Richtung eines Baumes, neben welchem jetzt die weißen Wollknäuel eins nach dem anderen auftauchen, sich aus der allumgarnenden Nebelsuppe herauskristallisieren. Nun ists die Aufgabe, zwei der Viecher einzufangen. Einen der Böcke mit dem schwarzgefleckten Fell zu bekommen, wäre besonders super. Der Bauer reicht mir eine verschossene Platzpatrone, „da sind wir schon ganz nah bei deinem Thema“, sagt er. So eine Patrone, erklärt er mir, diene als Munition für sein Bolzenschussgerät. Nach der Zündung brenne die Treibladung ab, erzeuge so, durch die entstehenden Verbrennungsgase, den erforderlich hohen Druck, mit dem der Bolzen aus dem Schlachtschussapparat hervorgestoßen wird.

Mit Futter und Zurufen werden die Schafe ins Gehege gelockt. Einige wenige riechen Lunte, vermuten die Falle. Unter ihnen die beiden mit dem hübsch gefleckten Fell. So ist zunächst ein schneeweißer Artgenosse an der Reihe, wird über den Zaun und ins Fahrzeug getragen. Seelenruhig liegt er auf der Ladefläche, den Kopf auf dem Schoss des Hirten. Idealsituation. Da geschiehts: Betäubung des Tiers durch einen gezielten Schuss ins Gehirn. Während der Bauer die Hauptschlagader des Wiederkäuers am Hals durchtrennt, erklärt er mir, er kontrolliere per „Augentest“ die ausbleibende Reaktion der Pupillen. So ließe sich sicher sagen, dass das entblutende Schaf tot sei und nicht unnötig leide. Das geht sehr schnell. Die Glieder allerdings, die Beine, der ganze Körper eigentlich, zappeln stark und für eine Weile. Dann gelingt es auch noch, den gefleckten Bock, der sich nicht hatte in die Falle locken lassen, zu fangen. Als auch er geschossen ist, sein Körper entblutet, möchte ich vom Bauern wissen, ob der Rest der Herde wohl wisse, was gerade geschehen ist. „Ich denke nicht“, meint er, „sonst würden sie nicht so da stehen“: Ganz ruhig glotzen die restlichen Tiere in die Ferne, latschen bald zu einem Baum. Ja, denk ich, hätten sie gerafft, was passiert ist – würden sie dann nicht umherrennen, schreien?

Normalerweise erledigt der Bauer die Verarbeitung der getöteten Tiere – Abziehen des Fells, Herausnahme der Innereien (Organe, Magen, Darm), Abtrennung von Kopf, Klauen – daheim. Übrigens schlachtet er aus Eigenbedarf, isst das gesamte Tier: auch Kopf und Hoden landen in Kochtopf und Bratpfanne. Heute gehts ein Stückchen weiter, zu einem Bekannten, der auch gewerblich in Viehhaltung und -verarbeitung tätig ist. Verabredet haben sich die beiden Bauern, um einander ihre verschiedenen Techniken zu zeigen. Bei der Handhabung toter Tiere, darf ich bezeugen, gibt es nuancierte Unterschiede in den Arbeitsschritten. Wann wo welcher Schnitt, und so weiter. Doch genaueres hierzu heben wir uns für einen späteren Text zum – wie es in der Jagdsprache heißt – Aufbruch auf. Nur so viel: Einem der toten Böcke hängt die Zunge raus wie im Cartoon.

Im Anschluss, als wir beim Kaffee sitzen, unterhalte ich mich mit dem Gastgeber über die Themen, die ich recherchiere: über Jagd und Gewehre: über eine Welt, von der ich so wenig weiß. Aber, erzähl ich ihm, ich erinnere mich gut ans Kriegspielen in Kindheit und Jugend: im Graben versteckt mit dem Luftgewehr auf die Gummistiefel der anderen und so weiter. Er lacht, kennt solche Dummheiten wohl. Ja, meint er, im Menschen stecke wohl der Hang zur Waffe: „Der erste Stecken, der ausschaut wie ein Gewehr, wird wie eins gehalten.“ Auch er und seine Freunde hätten es „mit Soft-Airs auf die Spitze getrieben“, das Kriegspielen. Nach der Schule gings für ihn dann zum Bundesheer.

Nach dem Dienst, erzählt er, habe er sich einige Zeit ein Geschäft daraus gemacht, mit alten Gewehren zu handeln. Habe Büchsen in Deutschland aufgestöbert und sie in Österreich gewinnbringend verkauft. Selber interessiere er sich für bestimmte Unterhebelrepetiergewehre, deren Mechanik er schätze. „Kein Hexenwerk“, sagt er, aber „die Physik hinter der Kugel“ wäre eben faszinierend. Diese Büchsen seien was anderes als die „Plastik-Bundesheerwaffen“, in deren Umgang er beim Heer geschult worden war. Ob er erklären könne, wie so eine Repetiererbüchse funktioniere? „Ich hab sogar eine da“, sagt er, geht sie holen. Das Gewehr liegt gut in der Hand. Erinnert mich an meine Schreibmaschine. Mit der schieß ich ja auch – wenns gut läuft. Wie auch ich an ein Gewehr käme, will ich wissen. „Indem du in ein Waffengeschäft gehst“, kommt die Antwort, „und dir eins kaufst.“

Irgendwann, berichtet mein Gegenüber, sei es ihm aber zu viel geworden, mit den Waffensammlern, von denen viele „ziemlich abartig“ seien. „Wenn Waffen Werkzeuge sind“, erzählt er, „haben sie eine Berechtigung. Wenn Waffen Phallusverlängerungen sind, wie ich es in der Sammlerszene und bei den Sportschützen gesehen habe, dann ist es problematisch.“ Die Sportschützen, das seien „lauter Verrückte“, unter ihnen fänden sich viele, die „auf irgendwas hinrüsten“: klassische Prepper wären sie nicht, sammelten nicht unbedingt Konserven für den Notfall. Stattdessen handele es sich um Männer, die sich auf den drohenden, vermeintlich näherrückenden Fremdangriff vorbereiten. Neben solchen Gestalten wären manche Western-Enthusiasten geradezu erbaulich.

Heute sei übrigens wieder Treibjagd. An solchen nehme der Jagdscheinbesitzer jedoch in der Regel nicht teil: „zwanzig schlechte Schützen aufgereiht“, Stahlschrot zur Munition: das wäre seine Sache nicht. Außerdem nicht gerade ungefährlich: „Wenn einer einen Fasanen sieht“, habe er nur mehr Augen für den. Kein Wunder also, dass immer mal wieder das Ziel verfehlt werde: wie Ende letzten Jahres, als im Hausruckviertel ein Jäger, auf einen vorbeilaufenden Hasen zielend, einen 120 Meter entfernt sitzenden Kollegen traf. Man liest – im Polizeibericht –, der Schuss dürfte von einem Stein abgefälscht worden sein.
Was den Jagdgesellschaften abginge, sei eine Grundsatzdebatte nach dem Motto: „Was ist unsere Aufgabe in unserer Region?“ Eine Gruppierung, die hier zu intervenieren versuche, seien die sogenannten Ökojäger, wie etwa der Ökologische Jagdverband Österreichs, der „neue Wege in der Jagd“ gehen will. Dessen Ziel sei es, auf der Website zu lesen, „die Jagd in das 21. Jahrhundert zu bringen und die Wende der Jagdausübung vom Edelhobby zum ökologischen Handwerk zu vollziehen.“ Aber auch die seien leider „alle Trotteln“. Damit stelle man sich gegen die fortgeschrittene Technologisierung ihrer „modernen“ Kollegen, bei denen, so mein Gesprächspartner, „Bequemlichkeit großgeschrieben“ sei: Wärmebildkameras, avantgardistischste Ziel- und Schussgeräte. Ich muss an die Simpsonsfolge „The Cartridge Family“ aus dem Jahr 1997 denken: ein Fußballspiel führt zu Unruhen und Krawall in der Stadt, was wiederum Homer dazu veranlasst, sich eine Pistole zur Beschützung seiner Familie zuzulegen. Um seine Frau Marge von Vernunft und Nutzen des Schusswaffengebrauchs zu überzeugen, schleift er sie zum Treffen des örtlichen Zweigs der Nationalen Gewehr-Vereinigung (NRA). Dort wedelt gerade ein Redner mit einer halbautomatischen Schusswaffe („assault weapon“) herum. Diese, sagt er, hätten „in letzter Zeit viel schlechte Presse bekommen, aber sie werden aus einem bestimmten Grund hergestellt: um die modernen Supertiere von heute, wie das Flughörnchen und den Zitteraal, zu erlegen.“

Und wie bringe unser Gastgeber seine Tiere um die Ecke, die meisten von ihnen Kühe? Auf dem „offiziellen Weg“, sagt er: Fixierung im Gitter und Betäubung mittels Bolzenschuss. Lieber wäre ihm „gutes Töten“; Waidschlachtung nach deutschem Vorbild. So könnten die Tiere dem Stress vor der Schlachtung entgehen. „Warum Schlachtvieh zähmen“, meint er und führt aus, die Kühe wüssten genau Bescheid, dass es gleich einer von ihnen an die Gurgel gehe: „Wer kommt dran?“, diese Panik sei spürbar. „Mit der Kugel“ hingegen „wärs schon sehr human – also tiergerecht.“

Die Kaffeetassen leer, geht es nun, das Fahrzeug längst beladen – die ausgenommenen Tiere, ihre noch dampfenden Felle und die entnommenen Innereien getrennt verkistet –, zurück zum Ausgangspunkt der Reise. Während die Körper nun gehangen werden, dass sie kühlen und trocknen können, gehören Magen, Darm usw. zur Tierkörper-Sammelstelle, wo sie in gekühlten Containern entsorgt werden. Die Felle breitet der Hirte im Stall auf Paletten aus, wo sie sorgfältig mit Salz bestreut und eingerieben werden. Die leere Platzpatrone in der Hosentasche mach ich mich auf zum Schießstand. Doch davon nächstes Mal.

Schuss, Peng: Knarren & Kunst

Aufrüstung, Krieg, Gewalt: Die Akzeptanz von Waffen nimmt wieder zu. Und wie sieht es mit Präsenz und

Zielen, Schießen mit dem Revolver. Foto Leo Schatzl

„It’s hard for me to understand/
The fascination of a gun for a man/
Still you tell romantic stories about the war/
You never explained what it’s all for“
Television Personalities

Zielen, atmen, lockerbleiben, Präzision walten lassen, jetzt: schießen! Nun, vielleicht sind wir im Krieg – vielleicht aber auch bei einem Fototermin oder auf einem Filmset. Kunst oder Knarre? Oder beides? Der Gebrauch von Schusswaffen in der Kunst hat schließlich Tradition: Schon Anfang der 60er Jahre schießt die französisch-schweizerische Malerin und Bildhauerin Niki de Saint Phalle auf ihre Kunstwerke, sogenannte Assemblagen. Saint Phalle – sie bezeichnet sich damals als Terroristin der Kunst – schießt aufs Patriarchat. Durch ihre Schüsse spritzt aus an den Arbeiten angebrachten Farbbeuteln und Sprühdosen Farbe auf die vorher monochromen Wimmelbilder von Soldatenfiguren, Flugzeugen, Rennautos. Zorn entlädt sich im Knall, Kugeln führen zu Verfärbungen.
Rund 10 Jahre später, 1971, dreht der US-amerikanische Künstler Chris Burden die Schussrichtung um, lässt sich von einem Freund aus 15 Fuß Entfernung in den linken Arm schießen – in einer kalifornischen Galerie. Die Performance, Shoot betitelt, entstammte Burdens Bedürfnis, wissen zu wollen, wie es sich anfühlt, „to get shot in the United States“. „Es ist nicht die Kugel, die dich umbringt, es ist das Loch“, sang die Künstlerin Laurie Anderson nach Burdens Performance, subtil darauf hinweisend: das vorgezeigte, physische Eindringen des Fremdkörpers – der Kugel – sei lediglich der oberflächliche Teil dessen, wie es sich anfühle, Opfer eines Schusses zu werden: Von der Traumatisierung durch den maschinell unterstützten Gewaltakt eines anderen Menschen erhasche Burden höchstens eine Ahnung. Als dann Beat-Poesie-Großvater William Burroughs sich – wieder 10 Jahre später – als Maler neu erfinden will und abstrakte Kompositionen erstellt, indem er mit der Schrotflinte auf vor leeren Leinwänden platzierte Sprühdosen schießt, urteilt dessen Kollegin Laurie Anderson trocken, das sei nun nur mehr Machokunst.

Nun, in den 1980ern, ist es, dass in Oberösterreich Leo Schatzl sein Studium an der Kunstuniversität Linz beginnt und hier neue Perspektiven im Blick auf Medien gewinnt. Die Ausbildung nährt eine Neugier, die im österreichischen Künstler schon als Jugendlicher lauert. Schatzl, Jahrgang 1958, wächst auf in einem kulturellen Klima der Ablehnung der vorherigen Generation, der man kollektive Unfähigkeit zum Sprechen attestiert. Wie eine Decke lag das Schweigen „über dem ganzen Nazitum“, erzählt Schatzl. Ob er Kunst als Waffe dagegen sah?

Mit Optimismus gehen wir in die Zukunft, das sei die Stimmung gewesen: Es hätte damals eine gute Kulturszene gegeben, Revolte gegen die Vorderen auf der einen Seite, auf der anderen die naive Hoffnung, nun, nach dem zweiten Weltkrieg, gäbe es Raum für neue Utopien und Träume einer besseren Zukunft. Schatzl ließ sich mitreißen von der Vision einer „solidarischen, sozial ausgewogenen, klassenlosen Gesellschaft – ohne Geld: grundversorgt“, die Zahl 2000 habe „groß am Horizont als Versprechen der guten Zukunft“ gestanden. Sowohl Atomkraft als auch Industrialisierung waren, so Schatzl, mit dem Versprechen vom Positiven aufgeladen, auch andere gesellschaftliche Fortschritte wie die Revolution Geburtenkontrolle nährten die Hoffnung. Glaubte man den Medien, seien bald „alle Krankheiten besiegt“. Überhaupt, Medien, Nachrichten und Technologie: Es wurden irrsinnig viele Signale gesendet. Das war neu, das war aufregend. „Signale senden“, sagt Schatzl, sei „für Jugendliche sehr wichtig.“ Schatzl war bereits damals „extrem interessiert an Informationen“, und jetzt, in der sich digitalisierenden Welt, war es möglich, „auf Schritt und Tritt neue Erfahrungen“ zu machen und „Verbindungen herstellen“ – „an anderer Welt“ zu kratzen. Manchmal habe sich das angefühlt wie das Ertasten von Tabuzonen, „wie in einem unheimlichen Science-Fiction Film“. Schatzl, begeistert vom Hin und Her zwischen den pragmatischen Fortschritten der Kommunikationstechnologie und den sich durch dieselben ergebenden, neuen künstlerischen Möglichkeiten, war dann einer der ersten Studierenden, der sein Kunststudium Visuelle Gestaltung mit einer Videoarbeit abschloss. Nur logisch also, dass er 1993 als Dozent zurück an die Kunsthochschule geholt wurde, damit er dort eine Lehrveranstaltung zum Thema Video gebe.

Wie diese Lehrveranstaltung aussehen würde, dass war Schatzl weitestgehend selbst überlassen. So kam er drauf, die Kamera als Stellvertreter zu sehen, und den Prozess „Schießen“ einmal wörtlich zu verstehen. Die Kamera als „chronografische Flinte“: ein Bild schießen, sich ein Bild nehmen, wie es im Englischen heißt. Schatzl sei aufwachsend noch mit der Haltung konfrontiert gewesen, dass man Menschen nicht fotografiere. Man nehme ihnen, so hieß es damals, auf diese Weise die Seele weg. „Ein Bild einfrieren“, sagt Schatzl, „hat was mit Töten zu tun.“ Auf der anderen Seite hat es zu dieser Zeit natürlich einen regelrechten Boom gegeben, wie tausend Gebirgs- und Italienfotos belegen – die Nachkriegsgesellschaft war verrückt nach Bildern der schönen, neuen Konsum- und Urlaubswelt, die Leute entdeckten Fotografie und Super 8.

Die Referentin-Layouterin bei der Lehrveranstaltung, 1993 in Steyregg. Foto Leo Schatzl

Inspiriert bei der Konzeption seiner Lehrinhalte war Schatzl sowohl von den Studien des französischen Medientheoretikers Paul Virilio, der sich 1986 in seinem Buch Krieg und Kino. Logistik der Wahrnehmung mit dem Zusammenhang von film- und militärtechnischen Entwicklungen beschäftigte, als auch von russischen Filmemachern, vormaligen Piloten, die an ihren Aufklärungsflugzeugen die Maschinengewehre so befestigt und eingestellt hatten, dass die Kugeln genau durch die Lücken der sich drehenden Propeller schnellten. Der Rotor als Verschluss? Die Blende, erklärt mir die Foto- und Videografin Elisabeth Schedlberger, die damals als Studentin an Schatzls Veranstaltung teilgenommen hat, steuert die Lichtmenge, die durch das Objektiv fällt. Durch ihre Anpassung lasse sich die Schärfentiefe regulieren: Bei einer kleinen Blende gebe es große Schärfentiefe und umgekehrt. Die Fokussierung und das Auslösen sei der Ausgangspunkt, wenn es heißt „Ich schieße ein Foto.“ Bei der Lehrveranstaltung damals an der Kunsthochschule, so Schedlberger, ging es ums Zielen und „Abdrücken/Auslösen“. „Wir haben am Anfang mit kleinen Waffen geschossen, später mit größeren Kalibern. Bei der größten Waffe hatte ich das Gefühl, das Ding fliegt mir aus der Hand noch dazu hatte ich auf den Ohrenschutz vergessen“, erinnert sie sich. „Nachher“, sagt sie, „wollte ich nicht mehr schießen.“ Konzentration, Überblick haben, vorausschauend denken, Geistesgegenwärtigkeit und Ruhe sind wichtige Fertigkeiten beim Fotografieren wie beim Filmen. Hier ist vor allem „das ruhige Atmen sehr wichtig“, erklärt Schedlberger, die Kamera müsse stabil gehalten und ohne Zittern oder Ruckeln bewegt werden. Die Lehrveranstaltung war für sie die erste und auch einzige Gelegenheit, eine Waffe in die Hand zu nehmen. Sie sei sehr nervös gewesen, wegen „der Angst vor den Schusswaffen“. „Manchmal denke ich beim Filmen noch ans Schießen“. Was Videoarbeit vom Schießstand unterscheide, sei, dass es mehr zu tun gebe: Blende und Verschlusszeit einstellen, Audiopegel kontrollieren, Ausschnitt festlegen, fokussieren, das Geschehen vor der Kamera im Blick haben, Streamingmonitor kontrollieren („Bin ich online“): „Irrsinnig, musst dich die ganze Zeit konzentrieren“, erklärt sie. Ein Vorteil der Kamera gegenüber einer Schusswaffe ist allerdings, dass von ihr kein Rückstoß zu erwarten ist. Lieber sei es ihr, Momente einzufangen, anstatt wie etwa ein Jäger, der sich ein Geweih über den Kamin hängt, Trophäen zu sammeln.

Bei den Schießstandterminen damals, in Linz und Steyregg, sei es, sagt der damalige Dozent Leo Schatzl, darum gegangen, „Schießen als physische Erfahrung zu vermitteln“, und zwar in verschiedenen Ausführungen. Das Gewehr als Werkzeug, nicht zum Töten, sondern um bewusst zu zielen, ruhig und konzentriert zu sein und im richtigen Moment abzudrücken/auszulösen, wie Elisabeth Schedlberger meint.

Es folgen in der Kunst immer wieder Auseinandersetzungen mit Waffen, etwa auch in der feministischen Kunst: Valie Export oder Marina Abramović machen Schießübungen und setzen sich mit verschiedenen Themen auseinander, Stephanie Mercedes schmilzt Waffen ein und verwandelt sie zu einer Gun Destruction Opera. Wann schießt du?

Leo Schatzl, österreichischer Künstler, lebt in Linz und Wien.

Elisabeth Schedlberger, Foto- und Videografin, Grafikerin, Webdesignerin, Layouterin der Referentin.

Konsens, Kommunikation, Konflikt

Das Raumschiff veranstaltet im März und April eine Diskursreihe zum Thema Konsens, Kommunikation und Konflikt. Hinter

Das Raumschiff veranstaltet im März und April eine Diskursreihe zum Thema Konsens, Kommunikation und Konflikt. Hinter der Reihe stehen Kerstin Reyer, Theresa Muhl, Nicol Baumgärtl und Gerald Wöss. Letztere beide schreiben darüber, warum sie die Weltlage zum Thema drängt und wie sie die Thematik mit dem Persönlichen verbinden wollen.

© Projektteam CCC

Es steht etwas im Raum. Erschöpfung, Resignation, Rückzug. Es ist spürbar und doch möchten wir es nicht benennen. Macht es uns sprachlos? Oder fehlt uns die Sprache dazu? Erschlagen von der Lage der Welt. Erschlagen von Realitäten sehen wir uns als politische Menschen – und erstarren zusehends. Das Wiederaufkommen autoritärer Tendenzen ist kein kurzes Aufblühen, kein schnelles Strohfeuer. Es zeichnet sich ab, dass faschistische Strömungen in dieser Welt am Vormarsch sind und diese Richtung sich verfestigt. Die fortschreitende Polarisierung der Gesellschaft untergräbt Austausch und Dialog. Kommunikation wird brüchig, Konflikte können nicht produktiv ausgetragen werden und ein gemeinsamer gesellschaftlicher Konsens zerfällt sichtbar. Wie handeln? Als einzelne Person, als Gesellschaft? Die Scheu vor Konflikten lähmt uns und führt dazu, zu spät in einen Austausch zu gehen – oder Auseinandersetzungen ganz zu vermeiden. Oft verschweigen wir, was angesprochen werden müsste, bis sich Beziehungen verhärten und Dynamiken die Kontrolle über unser Handeln übernehmen. Routinen, Muster und Schutzmechanismen treten an die Stelle lebendiger Begegnung. Dynamiken ersetzen unser zwischenmenschliches Beisammensein.

Wir wollen mit unserer Veranstaltungsreihe die Handlungsfähigkeit wiedererlangen. Wir sehen es als Chance, Altbekanntes und vermeintlich Sicheres über Bord zu werfen, um wieder Neues zu lernen. Dazu beleuchten wir die zentralen Begriffe dieser Reihe, wie wir sie als Ausgangspunkte verstehen, und wollen absichtlich Widersprüchlichkeiten zulassen.

Konsens ist weit mehr als ein Vertrag – es ist eine Kultur des Miteinanders. Konsens bedeutet ein ständiges Ausverhandeln, eine Abkehr von der Vorstellung fixierter Regeln. Was gestern konsensual war, kann sich morgen neu gestalten. Was vor einer Stunde Gültigkeit hatte, kann sich im Jetzt anders anfühlen. Es ist eine Mischung aus Wahrnehmen der eigenen Position und jener des Gegenübers, ein aufeinander Zubewegen. Aufrichtiger Konsens entsteht ohne Druck, ohne physische und psychische Beeinflussung. Es geht um ehrliche Positionen und darum, diese gemeinsam auszuverhandeln. Dadurch, dass Konsens keine unveränderliche Übereinkunft ist und Positionen dynamisch bleiben dürfen, muss die eigene Position nicht immer sofort abrufbar sein. Es ist erlaubt zu schwanken, sich auszutesten, sich darin zu verändern und gemeinsam die individuellen Haltungen und Gemeinsamkeiten zu erkunden. Ein qualitatives Miteinander ist somit nur möglich, wenn Unsicherheiten zugelassen, ein Raum für Verletzbarkeit entstehen darf und Akzeptanz und Vertrauen aufgebaut werden. Bei Konsens geht es nicht nur um das Ich, sondern um ein Wir. Diese Art des Denkens möchten wir uns aktiv wieder aneignen.

Kommunikation ist keine Technik, die einmal erlernt und dann beherrscht wird. Es ist vielmehr ein Prozess, in dem man immer wieder neu übt hinzuhören, sich selbst auszudrücken und gemeinsam in eine ehrliche Auseinandersetzung geht. Sprache schafft Realität und begrenzt das Vorstellbare. Was sich nicht benennen lässt, wird schwer begreifbar. Die Worte, die alle benutzen, sind nicht neutral, sondern geformt von Gesellschaft, Politik und Ideologie. Somit kann es kein Zurücklehnen geben. Sich ausruhen auf dem Argument, man hätte es ja so gelernt, ist schlicht eine Ausrede, denn wir alle haben in unserer Sozialisation verletzende, abschätzige und diskriminierende Worte gelernt. Es ist also eine Entscheidung, die getroffen wird. „Sprache schafft Realität“ bedeutet auch, dass sie das Vorstellbare erweitert. Sie ist ein Instrument des eigenen Innenlebens, das dadurch greifbarer wird, und hilft bei der eigenen Reflexion. Kommunikation kann versöhnend sein – mit dem Gegenüber, aber auch mit sich selbst – und offenbart auch eine Welt abseits des Verbalen. Es lohnt sich, eigene Kommunikationsmuster zu reflektieren und dadurch neue Perspektiven auf Konflikte zu gewinnen, um so einen produktiven und respektvollen Umgang miteinander zu kreieren.

In Konflikten liegt ein enormes Potenzial. Sie stärken Beziehung, schaffen Klarheit und fördern Veränderung. Doch dafür braucht es die Bereitschaft, Verantwortung für die eigenen Worte und Reaktionen zu übernehmen – und die Fähigkeit, auch im Streit in Verbindung zu bleiben. Es fällt nicht leicht, Kritik als Geschenk anzunehmen, um so die eigene Kritikfähigkeit zu stärken. Doch wie soll man sonst einem Gegenüber zeigen, dass man es schätzt, wenn ehrliche Kritik gebracht wird? Es ist die Frage zwischen Ehrlichkeit und Verlogenheit, zwischen Offenheit und hinter dem Rücken. Die Chance, Konflikte zu nutzen, bedeutet, viel über sich selbst lernen zu können und aus den eigenen Prägungen ausbrechen zu können.

Gesellschaft prägt. Sie beeinflusst, formt, sozialisiert und manipuliert – unser Denken, unser Fühlen, unser Handeln, uns. Gleichzeitig ist sie durch genau unsere Person konstruiert. Wir sind Produkt und Produzent*in zugleich und stecken in diesem Kreislauf von Prägung und Konstruktion. Das bedeutet aber auch, dass wir Einfluss darauf nehmen können – und uns selbst als Subjekt bewegen und verändern können. Deswegen erklärt Sozialisation unsere Handlungen, aber sollte nicht als Ausrede genutzt werden. Der Mensch strebt nach Entwicklung und unsere persönlich-soziale Entwicklung darf dabei nicht außer Acht gelassen werden. Und gerade weil wir geprägt sind, müssen wir uns fragen, ob wir diese Prägung fortschreiben oder sie unterbrechen wollen.

Alles beginnt im Persönlichen. Von hier aus lassen sich die Fäden in alle Richtungen spinnen, ins Umfeld bis hin zur Gesellschaft. Das Private ist politisch und genau deshalb führt jeder gesellschaftliche Weg durch das eigene Denken, Fühlen und Handeln. Wenn wir im Nahen uns selbst gestalten, uns selbst überlegen, welche Menschen wir sein möchten und welche Handlungen wir ausüben und leben wollen, dann können wir die Kreise weiterziehen und durch ein Vorleben Einfluss auf gesellschaftliche und globale Probleme nehmen. Im Inneren entstehen die Muster, die wir in unsere Umgebung, in gesellschaftliche Strukturen, in politische Vorstellungen, in die Welt tragen. Wenn wir gelernt haben, Konflikte nur als Kampf zu sehen, dann wird diese Logik zum Filter für alles Weitere: zur Idee, dass „der Stärkere“ gewinnt. Durch diese Brillen sehen wir Konflikte zwischen den Menschen und Kriege zwischen Ländern und es rücken Abschreckung, Aufrüstung und Verteidigung in den Mittelpunkt. Andere Formen der Konfliktlösung treten in den Hintergrund oder werden gar nicht erkannt. Sich selbst aufzuwecken, Rollenbilder zu begreifen und sich der eigenen (Macht-)Positionen und Privilegien bewusst zu werden, passiert nie nur für das eigene Innere. Es passiert auch für das Gegenüber, für das Miteinander, in Beziehung treten und somit auch für die Gestaltung sozialer Räume.

Damit Veränderung möglich wird, braucht es Räume, in denen neue Formen des Denkens, Sprechens und Handelns erprobt werden können. Aber sie sind keine Wattebällchen-Orte, keine Räume der Konfliktvermeidung und keine Schutzräume vor Fehlern. Vielmehr fördern sie dieses und sind ein Ort, an dem vieles möglich sein darf: Unsicherheit, Unwissen, Irritation, Scheitern. Es sind Orte des Mutes. Mut für Unbequemes. Mut, seine Denkmuster zu hinterfragen, sich selbst zu reflektieren und kritisch zu betrachten. Mut, nicht nur zu denken, sondern seine Gedanken in Handlungen zu übersetzen. Mut, sich irritieren zu lassen und sich neu zu formen. Mut, auch Bekanntes abzulegen. Mut bedeutet, nicht im Kreislauf von Prägung und gesellschaftlicher Konstruktion stecken zu bleiben, sondern sich selbst aktiv mitzugestalten. Genau diesen Ort versuchen wir im Raumschiff zu schaffen. Unser Projekt Konsens-Kommunikation-Konflikt sehen wir als Basis und Ausgangspunkt, um all diese Themen zu verbinden und weiterzuführen.

Mehr Informationen zum Projekt:
Instagram-Profil: initiative.raumschiff
www.raum-schiff.at/kalender

Liebe und schilfern

Sprachkritik, Gewalt, Körperwirklichkeit, auch wenn es sich der Form und Tradition nach immer noch um

Sprachkritik, Gewalt, Körperwirklichkeit, auch wenn es sich der Form und Tradition nach immer noch um Liebesgedichte handelt: Das Programm dieser Lyrik besteht in der Tat im „Abschilfern“ einer Empfindungswelt – meint Stefan Schmitzer, wenn er über den Gedichtband „schilfern“ von Hannah K. Bründl sinniert.

Der Gedichtband „schilfern“ von Hannah K. Bründl, Ende 2025 bei Ritter erschienen, beginnt mit einem in Verse gegliederten Statement der autonomen Frauenhäuser Österreichs:

In Österreich ist beinahe jede dritte Frau
ab dem Alter von 15 Jahren
von körperlicher und/oder sexualisierter Gewalt betroffen,
sowohl innerhalb als auch außerhalb von intimen Beziehungen.

Ebenso endet er, nach einundsechzig durchnummerierten Gedichten, mit diesen zwei Zitaten:

Not for all my little words
The Magnetic Fields

liebesgedichte
waren immer schon „engagiert“
Erich Fried

Damit ist deutlich ein Anspruch markiert und eine Spannung bezeichnet: die poetische Rede von Liebe als von einer Menge an emotionalen, intellektuellen und libidinösen Sachverhalten, sie muss sich messen lassen daran, ob sie vermag, nicht zugleich zu schweigen von den mörderischen Wirklichkeiten des Patriarchats – rape culture als etwas, das in der Sprache selbst sedimentiert ist und Jahrtausende der Misogynie, der Geschlechterapartheit tradiert. Dem entspricht, dass in „schilfern“ die Gegenüberstellung eines humus- oder erdbodenartigen Mediums von Abbau- bzw. Zersetzungsprozessen in Differenz zu darin wachsenden Körpern mehrmals wiederkehrt; in Varianten, die sich darin unterscheiden, welches Element im Bild metaphorisch für diese doppelgesichte Sprache einsteht.

Die drei Kapitel, in die „schilfern“ gegliedert ist, heißen „Sommer“, „Herbst“ und „Winter“. Wir verstehen die Aussparung des Frühlings – es geht um ein Erkalten, einen Rückzug lebendiger Impulse ins Innere und/oder Unterirdische … Das letzte Gedicht spricht das dann unumwunden aus, und markiert zugleich zumindest die Möglichkeit einer Rückkehr:

bestehen bleiben in dieser sprache, die zu grob, zu materiell ist
auf dem boden
der die leiber versteckt hält, body by body

(…)

lass, wenn du sprichst, meinen körper aus dem spiel

bestehen zu bleiben also
sich freizusprechen dabei, ausstoßhaut
der nächste sommer wird kalt werden
der sommer
der winter
der sommer

und das recht, dass ich lieben kann, radikal, vollumfänglich
in sicherheit

schau, so schau nur
etwas sprießt

„Wie ein Gehirn in einer Sprache, vielleicht, denkt …“ – dieser mündlichen Formulierung der Autorin während eines Podiumsgesprächs entnehmen wir etwas, dass solche Fälle des poetischen Aussprechens des Wortes Sprache vielleicht dazudenken sollten: Bründl scheint Bewußtsein-selbst als etwas substantiell Sprachliches zu verstehen (womit sie sich in bester Gesellschaft österreichischer Sprachkritik befindet). Es geht also ums Ganze, schon bei der Gattungswahl, denn „Erzählen“ – und auch diese Äußerung stammt von dem erwähnten Bühnengespräch – ist für Bründl „eine Form von Gewalt“, und Lyrik eine Möglichkeit „die Ränder ins Zentrum zu holen“. Der (weibliche) Körper erscheint als Gegenstand (als Objekt, gewalttätigerweise) von so verstanden hierarchischer Sprache, und paradoxerweise zugleich als Fokus eines Bemühens um ihre Enthierarchisierung – also, s. o., als Gegenstand und Ursache von Lyrik, nicht von Erzählung. „schilfern“, der Band, ist also ein Versuch, über die Liebe in einer Weise zu sprechen, welche die Zumutungen der in Sprache (im Denken-selbst) gespeicherten Gewalt nicht ignoriert. „(ab)schilfern“, das titelgebende Wort, ist übrigens kein Neologismus, sondern ist ein veraltetes Wort, welches ungefähr „häuten“ bedeutet – „Schalen oder Häute von einem ca. Ast abziehen“. Sprache als Speicher für Verdrängtes schon hier. … Eine Frontlinie verläuft durch die Körper, durch die Sprache (Bründls).

Bei der Lektüre ist zunächst unklar, ob es sich bei den einzelnen Poemen um ungefähr Katalogeinträge handelt – Einträge in eine Liste von Fällen gewaltförmiger Bezogenheit; oder Einträge in einen Katalog der Anläufe des Textsubjekts, zu einer adäquaten Sprache (einem adäquaten Denken) von der Liebe zu kommen; jedenfalls um nebeneinander stehende Fälle –, oder um das kontranarrative Umkreisen eines solchen Falls … Die Oberfläche von Bründls poetisch-surrealen Sprachbildern erscheint dem ersten Blick nicht durchgängig von Gewalt geprägt. Zugleich legt uns schon das zitierte Motto am Eingang des Bandes nahe, ausnahmslos jede noch so vorscheinlich harmlose Ellipse und Metapher in „schilfern“ in greifbare Körperwirklichkeiten zurückzuübersetzen – und wenn wir die Gedichte mit dieser Erwartung rezipieren, lauert der gewalttätige Übergriff plötzlich hinter jeder unschuldigen Geste. Dass dieser Effekt – so ein Gefühl von unter Vorbehalt gestellter Panik, die als paranoisches Etwas unter der Oberfläche einer künstlich glatten Wahrnehmungswelt fortwest – die Lebenswirklichkeit der meisten weiblich gelesenen Menschen ganz gut literarisch abzubilden scheint, ist der Kern der Sache. Das Programm dieser Lyrik besteht in der Tat im „Abschilfern“ (Häute abziehen und freilegen, was darunter sichtbar wird) einer Empfindungswelt – auch wenn es sich der Form und Tradition nach immer noch um Liebesgedichte handelt. Ein weiteres Beispiel:

(…)
es habe wohl inzwischen mit nichts mehr zu tun, aber hier sagte ich, hier sei es, seien klüfte
keine brocken vom wattmeer, kein mittelwasser, das nie habe ausgehen wollen

das zurückschneiden ins faltmaß
meine eigenen finger vom blutleeren fleisch kaum zu unterscheiden, manchmal brauche es eben das messer

dass es nicht um dich nämlich,
nicht darum, was leben für dich hieße
dass es vielmehr einschlag sein könne
für jemanden
dass man davon aus der bahn
geprügelt werde
und dass man ein einsehen müsse
haben

kliff; und hohler körper

es ist keine schande geliebt zu haben, auch ein schwein geliebt zu haben

Die bezeichenbare Klarheit ihres Anspruchs (des künstlerischen Anspruchs an sich selbst; des ethischen Anspruchs an ihre Kunst) ist wohl ein wichtiger Faktor, um den jüngst recht rasanten und vielgestaltigen Erfolg der Autorin – z. B. Leonce-und-Lena-Preis 2023! Longlist beim Lyrikpreis München 2024! seit 2020 jedes Jahr was Neues auf einer Theaterbühne! – zu erklären: die ihr eigene Kombination aus einer gänzlich transparenten und stringenten Haltung mit einer ästhetischen Substanz der vorgelegten künstlerischen Arbeiten, die von dieser Haltung kaum zu abstrahieren ist – sie zieht.

Hannah K Bründl: schilfern. Gedichte.
Klagenfurt: Ritter 2025. 88 Seiten, brosch., ISBN: 978-3-85415-694-9; € 19,00.
Mit Grafiken von Valentin Aigner

Am Rande der Müh

Im März erscheint im Ottensheimer Verlag Christian Thanhäuser das neue Buch von Franziska Füchsl. Ralf

Im März erscheint im Ottensheimer Verlag Christian Thanhäuser das neue Buch von Franziska Füchsl. Ralf Petersen traf sowohl die selbstsetzende Autorin als auch den Holzschnitte beisteuernden Verleger zu Gesprächen über Nature, Writing und das gemeinsame Werk „Am Rande der Müh“.

Die gebürtige Mühlviertlerin Franziska Füchsl offenbart in ihrem im Frühjahr erscheinenden Buch eine Sammlung von Texten, in denen Vorgänge in kritischer Beschreibung nachvollzogen werden: Was sind die Konsequenzen der da ablaufenden Prozesse auf die sogenannte Natur selbst?

„Verlässlich drängen Sonne und Schwerkraft eine aufgewühlte Welt zur Ordnung: Nebel kondensiert, Tropfen fallen, Durchsichtigkeit stellt sich ein.“

So bildet sich, in Am Rande der Müh, ein Gestrüpp aus Wanderungsbeobachtungen, Landschaftskartenverschriftlichungen und dem unermüdlichen Drang, sich „Wege im Entstehen“ vorzustellen. Ort des Geschehens ist eine „verwunschene Landschaft“ „ohne festen Boden“, in der man allerdings selten auf Abgründe stoße: „man rutscht nicht einfach ab und schlittert in die Ewigkeit.“ Stattdessen, spiegeln Füchsls Texte wider, gehe man ewig, „während die Grenzen vor dir fliehen, in der es viele Wege zum Selben gibt, keine Abkürzungen, Schleichwege.“ Dieser Ort ist mehrere Orte, befindet sich „zwischen Donau, Daglesbach und kleiner Mühl“ oder an der Stelle, die „einmal Au genannt wird“; er ist die Grenze, ist der Rand, den die Autorin akribisch mit den eigenen Schritten vermessen hat. So fußen ihre kürzeren und längeren Miniaturen auf Erkundungsaufzeichnungen, festgehalten im Rahmen von Wanderungen, bei welchen die Autorin auch immer wieder begleitet wurde von dem Künstler Christian Thanhäuser, welcher in und aus Ottensheim heraus den Verlag „Edition Thanhäuser“ betreibt und die Mehrzahl der in diesem Verlag erscheinenden Bücher mit inhaltlichem Schwerpunkt Mittel- und Osteuropa durch eigene Federzeichnungen und Holzschnitte ausgestaltet.

Nach einer Reise treibe es Thanhäuser „zu erst in die Werkstatt“, um durch handwerkliches Tun abzurufen, „was die Hand sich gemerkt hat“, denn ein Bild käme „immer wieder, wenn man es einmal skizziert hat“. Motive für die Holzschnitte können sein: Wälder, Bäume, Wege, Fluss (-karten), Ruinen. Jeder Schnitt ist eine Auseinandersetzung mit dem Medium: „Beim Holz hat man genügend Widerstände“, denn Holz sei ein Stück Natur und „jedes Stück hat seine eigene Geschichte“. Dabei ginge es nicht darum, die „Natur“ in möglichst idealtypischer Verfassung darzustellen, stattdessen frage er sich, wie sich etwa eine verwelkende Rose darstellen lässt.

Der gemeinsam Prozesse von Füchsl und Thanhäuser, aus Ortsbegehungen künstlerisches Schaffen und Umgang mit der Umwelt herzuleiten, brachte die beiden, die sich bereits seit zehn Jahren kennen, dazu, sich zu verbünden, um gemeinsam „ein Buch auf die Welt zu bringen“, wie Thanhäuser das nennt. Seit über fünf Jahren arbeiten die beiden im rhizomartigen, parallel stattfindenden und sich ergänzenden Prozess an dem Buch, schicken einander Fortschritte und Zwischenergebnisse. Zu Füchsls Texten steuert Thanhäuser nun 30 Graphiken bei, Holzschnitte, inspiriert von eben denselben Wanderungen und Spaziergängen, die die Ausgangslage zum Schreibprozess der Autorin bilden. Einer der begangenen Orte ist die Papierfabrik Obermühl, keine zehn Kilometer von Füchsls Geburtsort Putzleinsdorf entfernt. Vor über dreißig Jahren hat man hier die Papierproduktion einstellen müssen. Die Gebäude, teilweise baufällig: „Renaturierung einer Industrieruine?“, will ich wissen. „Industrie ist schon mal falsch“, denn den Schritt in die industrielle Zeit habe die Fabrik ja genau nicht geschafft: „Expansion ist ein schwieriges Thema in der Gegend“, sagt Füchsl. Aber die Renaturierung treffe den Orbit ihres Interesses, welches ein archäologisches sei: die Rolle der Vegetation zu beobachten, die zum Beispiel darin besteht, massive Dinge abzubauen. Betonklötze, die vor sich hinverfallen: „Das holt sich die Natur zurück!“, sage auch der Fabrikbesitzer: Natur als Opposition, die nicht zu bändigen ist in so einem Tal: „Ein tödlicher Pragmatismus“, findet Füchsl. Überhaupt ließe sich „eigentlich nirgends Natur“ finden, bei der Beobachtung derselben handele es sich nämlich um eine Zeit-, und keine Ortsfrage: Natur als Prozess: wie bei Verwitterung, also langsamem Abbau, der Antwort etwa auf gebändigte Orte und domestizierte Kultur sein kann. Gerade so ein Verfall verleihe Gegenden Charakter, findet Füchsl und nennt als Positivbeispiel englische Paläste: „Da war der Stein nie von Flechten befreit.“ Genau solch langsamen Abbau spürt Füchsls Prosa nach: Texte auf der Suche nach dem nicht Gewarteten. Stattdessen Betonung der Flechten, der verschiedenen Iterationen, Entwicklungszyklen.

„Wo eine optische Täuschung Berührung nahelegt, klafft eine Schneise: dort liegt mein Wildbett; hier siedle ich, eine sich zierende Bauernorchidee, ein Springkraut, Dorn im Auge.“

Sowohl Füchsl als auch Thanhäuser hegen reges Interesses am Böhmerwald. Franziska Füchsl berichtet über die Beschäftigung mit Vorzeichnungen im Luftbild, die den geplanten Eisernen Vorhang markieren. Hier, aus der „problematischen Vogelperspektive“, wurde die Schleifung von südböhmischen Gegenden konzipiert. Narben in der Landschaft. Vergleicht man diese Bilder mit historischen Landkarten, bemerkt man, wie „wenig Wald im Böhmerwald“ einst zu finden war, dass er heute „ein Wipfelmeer“ sei, zeige auch hier das Prozessuale: „wo ein Haus stand, steht heut ein Laubbaum.“
Im Prozessblick verbindet sich die Vergangenheit mit der Zukunft, in der der Mensch schon weg ist, aber die Spuren noch da sind. „Wenn man ein bisschen gräbt, findet man vielleicht so etwas wie Fliesen“, sagt Füchsl.

Wie man bei solch endlosem Materialvorrat zum Abschluss käme? „Christian ist kein Lektor“, erklärt Franziska, „der streicht nichts raus.“ In puncto Fertigwerden sei es an ihr selbst, eine Abrundung zu finden im Konvolut der eigenen Texte. Es gäbe ja immer noch die Möglichkeit, meint Christian Thanhäuser, noch ein zweites Buch zu machen. Wenn dies, in drei oder vier oder mehr Jahren vielleicht, fertig wäre, sei das nun Vorliegende ja wohlmöglich bereits vergriffen: Zweite Auflagen gäbe es in der Edition Thanhäuser nämlich keine: „Vergriffen ist vergriffen“.

Gerade sei es Franziska, die „sich die Zeichen genauer“ anschaue, denn „Franziska setzt selber“, erzählt Christian Thanhäuser. Sprachspiel, Rhythmik, Schriftrhythmus – alles finde seine Entsprechung in Schriftbild, Anordnung und Zusammenspiel mit Thanhäusers Graphiken. Auf der einen Ebene, erklärt Füchsl, führe der Einbau der Holzschnitte zu mancher Überraschung: Als sie einen Text setzte, der seinen Ursprung bei einer gemeinsamen Ortsbegehung mit Thanhäuser hatte, und dann dessen entsprechenden Holzschnitt dazugab, bemerkte sie: „Ne, das muss ich ja gar nicht so machen“, stattdessen könne sie den Holzschnitt ganz woanders hin geben und an dieser Stelle eine ganz andere Graphik verwenden. Auch gäbe es beim Setzen „plötzlich“ Schnitte zu Szenerien, die sie gar nicht verschriftlicht habe. Das aus diesen Feststellungen resultierende freie Arbeiten mit dem Material führe dazu, so Füchsl, dass es keine Gefahr gebe, „dass es illustrativ wird“. Auf einer weiteren Ebene stoße sie beim Textsatz auf manch Herausforderung, vor allem in den Dialekt-Passagen: die verschiedenen O-Töne im Dialekt der oberen Mühlviertler*innen werden – in der Dialektologie – mit verschiedenen Akzenten markiert, welche es in der von Füchsl verwendeten Schriftart nicht gäbe, weswegen sie „Sprengsel und Spritzerl“ aus Thanhäusers Holzschnitten nutze beim Setzen, um „das Dialektkritische penibel einzubringen“. Bei dieser akribischen Arbeit helfe die Freiheit, die die Veröffentlichung in und die Zusammenarbeit mit einem kleinen Verlag, dessen Fokus nicht auf möglichst hohen Auflagen und Umsätzen, sondern auf der Produktion schöngefertigter und schöner Bücher liege, enorm: Dass Verleger Christian Thanhäuser zu Füchsls Vorschlägen schlicht sage „Ja, mach“, ermögliche, „diese manischen Dinge machen zu können“, die außerdem „niemand für einen machen würden.“ Und so spiegelt der Setzprozess den der Materialerhebung, dem „Tappen in einem Landstrich“, und während bei letzterem Landkarten und Umgebungspläne konsultiert werden, ist es beim Setzen immer wieder „der Versuch, einen Holzschnitt zu lesen“, der Orientierung und Verdichtung gleichzeitig spendet. Der Holzschnitt nämlich, meint Franziska Füchsl, sei eine „Technik, die gleichzeitig offenlegt und versteckt – und genau das ist das Mühlviertel.“

Das „ausgeprägte Interesse an den Produktionsbedingungen von Literatur“, wie Füchsl es zusammenfasst (und demonstriert), eint Autorin und Verleger. Etwa das Bedürfnis, die Buchbinder*innen persönlich zu kennen, statt ein PDF in die Ferne zu senden, sich eingehend mit Satz und Druck auseinanderzusetzen. So gibt es dann in Thanhäusers Werkstatt die Möglichkeit, nach Gutenberg’scher Tradition zu drucken: „Wenn der Strom ausfällt, könnte ich hier Handzettel oder Pamphlete ohne Elektrizität machen“. Wo sie herkämen, würde aber schnell klar, meint Thanhäuser. Den Handsatz habe er bei den Anarchisten in Kreuzberg gelernt. Die Bücher der Edition Thanhäuser werden aber nicht hier in Ottensheim, sondern in Zusammenarbeit mit der Druckerei Plöchl in Freistadt hergestellt – „die haben die modernsten Druckmaschinen – aber die alten auch noch“. Gegründet hat Christian Thanhäuser den eigenen Verlag 1989. Schon vorher – und noch immer – steuerte er für anderer Verlage Bücher Holzschnitte und Federzeichnungen bei, so wurden beispielsweise schon mehrere Titel der renommierten Insel-Bücherei mit Holzschnitten von Thanhäuser gestaltet. Zur Größe des eigenen Verlags, in dem bisher bereits mehr als 100 Bücher erschienen sind, meint der Künstler, er hätte einen größeren Verlag machen können, aber auf diese Weise würde man zum eigenen Knecht – und Thanhäuser „will beweglich bleiben“. Statt auf Verlagsförderungen zu hoffen, verkaufe er Holzschnitte und mache andere Auftragsarbeiten – konnte etwa neulich das neue Café eines Hotels gestalten –, so käme Geld rein fürs Büchermachen.

Der Einsatz für die Kunst lohnt sich: Für das nun erscheinende Buch erhielt Füchsl bereits vorab den Deutschen Preis für Nature Writing. Füchsl, kommentierte die Jury nach einstimmigem Beschluss, schriebe, „wie ein Fluss denkt“. Das heißt, frage ich Franziska: „rauschend?“ Lieber als Rauschen, sagt Füchsl, sei ihr Glitzern: ohne Glitzern gäbe es kein Denken. Jeder Text also das Bemühen, eine Explosion zu verschriftlichen. Willkür walten tut dabei nie: „Ich suche immer nach Melodie“, Musik spiele ohnehin eine große Rolle für ihr Schreiben. Irgendwann wann wäre ihr klargeworden, dass sie „fürs Lautlesen schreibe“, inklusive des Arbeitens gegen die Widerstände der vorgegebenen Rhythmen. Bewusste „Fehler“ einzubauen etwa, die die Erwartungen brechen, etwa Verdreher à la sterbsam statt strebsam. Experimentelle Literatur also? „Experimente sind ja wahnsinnig kontrollierte Angelegenheiten“, meint Franziska Füchsl, Autorin auf der Suche nach den Zwischenformen. In Sachen Komposition und Rhythmik käme es ihr dabei nicht so sehr auf Verdichtung an – denn von der gäbe es zu viel – aber „Geheimnistuerei ist sehr wichtig“. In „Am Rande der Müh“ werden also Geheimnisse nicht enthüllt, aber doch geheimnisvolle Prozesse nachvollzogen … und dabei manch glitzernd Falter eingefangen.

Franziska Füchsl, Schriftstellerin und (Über-)Setzerin, die zwischen Wien und Kiel pendelt.
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Christian Thanhäuser
Österreichischer Künstler, Illustrator und Verleger.
thanhaeuser.at

Am Rande der Müh von Franziska Füchsl
erscheint im März 2026 im Verlag Edition Thanhäuser

Buchpräsentation am 25. 04. 2026
Lagerhaus Neufelden
Zu diesem Anlass werden Holzschnitte von Christian Thanhäuser, die für dieses Buch am Rand der großen, kleinen und steinernen Mühl entstanden sind erstmals ausgestellt.